vinte e cinco de setembro de dois mil e quinze, quarenta e sete.

Lembro-me, no tempo do ontem, de ver o meu pai na casa dos 40 e pensar “que adulto que ele é”. E eu, pequenita, a chegar-lhe a meio, invejosa de tanta adultice, de tanta maturidade.
Fui crescendo de encontro aos 40.
E hoje, que me encontro na casa deles, posso dizer que é a casa onde mais fui feliz e onde encontrei tanta coisa.
A casa dos meus 40 tem quintal, papel de parede antigo, paredes com retratos cheios de histórias e gentes e letras pequeninas com Português bonito. Tem cheiro a família e a doce-de-abóbora e o chão é firme e bem encerado. Tem pássaros nas árvores, com muitos irmãos. Tem brisa de mar e um gira-discos onde tocam vinis com arranhado de tanto uso. Tem gatos e cães e até tem brincos-de-princesa. Tem cortinas que esvoaçam ao fim da tarde e se recolhem todas as manhãs. Tem cadeiras, cadeirinhas, cadeirões e até tem um banco de cozinha com um buraco no meio. Tem toalhas de plástico com flores garridas e uma cafeteira com café sempre acabado de fazer. Tem um relógio de cuco, um tapete de uma qualquer feira e brinquedos antigos. Tem bonecas contentes, de bochechas rosa, alinhadas e vem vestidinhas. Tem uma bicicleta, um triciclo, uma rede e raquetes de badminton.
A casa dos meus 40 não é grande, mas também não é pequena. Cabe lá tudo: filmes, livros, pessoas, animais, memórias e projetos futuros.
A casa dos meus 40 gosta de se arranjar para receber e para sair. Gosta do íntimo, do recatado, do subtil, do antigo.
A casa dos meus 40 é minha, da minha família, da família que construí, da família que sonhei desde pequenita.
A casa dos meus 40 faz, amanhã, 47 anos.
Que venham outros tantos. Anos e gentes e pontes e tudo.
A minha casa ainda tem muitas paredes para guardar memórias.
E arranja-se sempre um banquinho para receber mais um…