considerações sobre o arrumador aqui da rua

Ando consumida com o arrumador aqui da rua.
Não gosto de arrumadores. Fujo deles a sete pés.
Mas o arrumador aqui da rua parece que é da família aqui da rua.
Conheço-o há mais de dez anos. Dei-lhe uns trocos duas vezes, se tanto.
O arrumador aqui da rua anda sempre limpinho e lavadinho e é muito educadinho e muito certinho. Veste roupa janota e anda sempre de cabelo cortado e barba feita. Não parece arrumador, é o que é.
As duas vezes que lhe dei uma moedita agradeceu educadamente.
Quando me atraso, de manhã, parece tirar da cartola um mágico lugar de estacionamento. Ainda por cima não é daqueles que fica junto do carro a cobrar, com os olhos, a moeda. Não senhor. Afasta-se complacente e põe-se meio de lado, a disfarçar uma vontade que na realidade não veste bem.
De maneira que ando consumida porque não consigo olhar para ao arrumador aqui da rua como olho para os outros arrumadores das outras ruas.
Quando me arranja lugar sinto que havia de lhe arranjar uma moedita.
Há dias fui para casa a pensar: onde mora o arrumador? Que faz o arrumador ao serão? Será que lê? Será que tem companheira, cão, gato, banquinho para por os pés enquanto vê a televisão? Será que é feliz?