and the Oscar goes to...

Há coisas que mudamos, na vida, não porque queremos mas porque a tal somos obrigados.

A vida e as obrigações e as responsabilidades mudam-nos hábitos e ditam-nos regras.

Óscares. A noite dos Óscares.

Nos meus tempos de adolescente, era uma noite em tudo similar, em termos de emoção, ao Festival Eurovisão da Canção, aos dias em que recebia os LPs de MPB que o Sr. Bordalo me trazia do Brasil ou ao primeiro dia de praia em que a pele respira sofregamente e se abre para o sol.

Os Óscares eram um nadinha de tudo isso e mais ainda: magia, luzes, holofotes, elegância, mulheres bonitas, reconhecimento, eram uma coisa longínqua, que acontecia do outro lado do mundo, acedível só a quem estivesse acordado toda a noite.

Eu estava. Primeiro, quando estudava e depois, nos primeiros anos de trabalho. Metia férias para ver os Óscares. Depois sentava-me no sofá de pijama e lá ficava, a cair de sono, com sandes de vários andares para me tirar a larica, a torcer por este, por aquela, a rir-me do outro e embasbacada, a olhar para todos.

Sei que hoje em dia esta coisa dos Óscares é mais uma coisa de indústria, politica e lobbies do que de mérito. Acredito que, em alguns casos, assim seja.

Mas rais me peniquem, não é que ainda continuo a sentir aquela coisa no baixo ventre “da-noite-dos-Óscares”? Ainda me delicio com os vestidos, as jóias, ainda faço apostas e roo uma unha porque quero que ganhe este ou aquele.

Já não meto férias. Já não me entulho de sandes de vários andares antes de ir dormir.

Mas, porra, a primeira coisa que faço no dia seguinte (à noite dos Óscares) é ligar a rádio para saber como foi.

Há coisas que mudamos, na vida, não porque queremos mas porque a tal somos obrigados.

Mas também há amores, na vida, que são para sempre.