e depois misturo tudo e depois

voam os meus dias sem que lhes possa deitar a mão para os acalmar.

divido-me entre trabalho, encenação, casa, ensaios, pais, musica, compras

e depois misturo tudo

ontem ia por pasta dos dentes no algodão para me desmaquilhar

ontem esqueci-me do que ia buscar ao armário quando ia na direcção do armário

ontem desejei muito que o meu dia tivesse mais horas 

ontem desmanchei o meu colete porque estava muito estreito

e hoje vou fazer uma RMN e estou com a sensação que me vou meter no túnel do canal da Mancha.

(há por aí alguém que me empreste umas botas que me ponham a viver, uns dias, em câmara lenta?)

alexander mcqueen| white swan

ainda acredito

(autor desconhecido)


como em miúda,
que cada gota de água dos vidros das janelas
guardam a história que observaram, nos olhos de água e de vidro,
e cada um desses olhos pequenos
tem uma versão diferente dessa história
por exemplo em francês, ou em chinês,
ou com linguagem gestual
ou então quase nada, o silêncio em quase tudo.

ainda acredito que as coisas pequenas que me passam pelos olhos
continuam a ser
das maiores que a minha vida tem.

481535

era o número de casa dos meus pais, das Antas, há cerca de 30 anos.
lembro-me do barulho que fazia ao marcar os números; lembro-me de saber quem o tinha atendido antes de mim, porque lá tinha deixado perfume. antigamente o telefone era de todos. hoje todos têm o seu telefone.
lembro-me que quando alguém fazia anos todos nos juntávamos à volta do telefone para falar.
lembro-me de enrolar o fio nos dedos enquanto falava e lembro-me do quão resistente ele era, já que tantas vezes caiu ao chão e nunca se estragou.
os telefones, antigamente, tinham muita pinta. reuniam as pessoas à volta deles e quando tocavam, certas vezes, eram uma grande festa.

Portugal

foi esta a fotografia (de rafael marchante ) escolhida pela Reuters para representar Portugal na sua mega galeria.

o local é na praia do norte, na Nazaré, através do qual Portugal passou a fazer parte da rede mundial do surf de grandes ondas.

(as cadeiras fazem-me recuar à infância)