contágio

fui espreitar os blogs que sigo, como faço quase todos os dias à hora de almoço.
e o "conta corrente" falava ontem, de música.
é engraçado como me apeteceu detalhar o tema. quando começo a escrever ou a falar de música não paro.
é engraçada esta "socialização" que temos com os blogs e que fazem com que, de vez em quando, os temas nos afectem no bom sentido ou nos sejam demais permeáveis.
acontece-me isso com a Isabel Pires do "nascer na praia", que me dá estímulos quase diários.
acontece-me com tantos outros.
um dia ainda volto a falar disto. dos blogs que acompanho há anos. e que são, na verdade, companhias.

ontem foi um domingo cheio de música.
será que foi por isso que esta noite dormi muito melhor?

se eu te deixar reticências

fechas-me a frase ou complementas o meu verbo?

detalhes aguçados

(phot. laura a ferreira)

Detenho-me mais, ultimamente, a tirar fotografias a detalhes.
Cogitei se seria uma eventualidade que advém da maturidade.
Mas os detalhes a que me tenho dedicado com afinco povoam a varanda do 9º andar do edifício onde trabalho, varanda essa onde fumo cigarros à socapa, entre pássaros, ruídos de rua e céus que se vão metamorfoseando como espectros.
É que a varanda deste 9º andar está cheia de signos, sinais, inscrições na pedra, sombras, rostos.
De tanto me deter nas minúcias acabo sempre por encontrar alguma coisa que à primeira vista me passou despercebida.
Há dias encontrei estes lábios.
Terá sido um beijo esquecido boca de alguém ou terá sido um beijo que não chegou ao rosto destino?

só

hei-de pintar-me um só dia
só de coisas simples
e ficar assim tão somente
só.

parabéns minha mana

Estamos na praia. Na praia do Trafal. Há uma brisa morna, suave. Hoje nem foi preciso para-vento.
Já passou o homem das bolas de Berlim e já foste ao mar meia dúzia de vezes. Vais sempre mais vezes do que eu. E vais ao mar, com o teu corpo de miúda, a tua cor de Brasil, o teu cabelo com fios de ouro. Voltas a deitar-te ao meu lado. Numa toalha clarinha que pechinchaste, com tanta pinta, na praia da Falésia. Deitas-te com as pernas meias fletidas, a cabeça meia de lado, o cabelo aberto na toalha, as mãos a descansar na barriga ou então pousadas ao longo do corpo.
O sol lambe-nos o corpo, guloso. Há conversas à nossa volta. Há pequenos insetos que reverberam nos filamentos de sol. Há o teu mindinho e o meu mindinho a escassos milímetros de distância.
Quando estou assim contigo sinto-me protegida.
Mas quando estou longe de ti também.
Nunca consegui descrever esta nossa coisa de irmãs ou mães e filhas ou lá o que seja, que tanto é.
O teu telefone toca. É alguém que gosta de ti (como se pode não gostar de ti). Alguma coisa da escola que resolves num ápice. Antes desta chamada foi o pai a perguntar o que vamos almoçar. Antes do pai já tinham sido os filhos a dar os bons dias.
És assim uma espécie de centro de qualquer coisa e de toda a gente.
Às vezes gosto de te ter só para mim. De ficar a beber um copo de vinho e a falar.
A falar de tudo, mesmo às vezes das coisas mais difíceis. A rir, das minhas Lauzadas quando visto roupa e troco o decote com as mangas.
Gosto das nossas conversas maduras e familiares.
Do cheiro do sangue que nos corre nas veias e que fala a mesma cor.
Quando estou a escrever, assim, sobre ti, fico mais perto.
Na realidade estou sempre perto. O meu mindinho está sempre perto do teu mindinho, estejamos na praia ou em qualquer outro lugar.
Neste momento estou contigo na praia, sem qualquer dúvida.
Há o calor, o mar morno, a areia a escaldar, as duas espreguiçadeiras a dizer “andem cá meninas”, há os dois policiais suecos.
Há um mundo de afinidades e um mundo de experiências conjuntas. Há caracóis louros, castanhos, parecidos e completamente diferentes. Há rugas de coisas boas e há pele que foi perdendo a lisura só porque nos fartamos de viver, na pele, tantas coisas boas. Há o amor que me ensinaste e a amizade que partilhamos em surdina. Há um infinito de nós e laços e memórias que nos ligam, invisível e delicadamente.
Gosto de ficar madura contigo. Gosto de escrever. Para ti escrevo quilómetros. Para ti nunca hei-de ficar sem palavras.


Agora voltaste o rosto para mim e abriste um olho só, por causa do sol.
Tu – Já queres comer, mana?
Eu – Sim, mas também bebia um Mojito.
Tu – Também eu, caraças, vamos lá buscar.
Eu – Bora.

E vamos. Havemos de ir sempre.
Mesmo quando se acabarem os caminhos.
Mana, gosto de ti com todos os verbos do mundo.

malhar

já comecei os meus trabalhos de outono-inverno.
adoro sentar-me à noite, depois de ter arrumado o meu dia, a fazer qualquer coisa em malha.
relaxa-me como muito pouca coisa.
cada ponto que dou guarda cada coisa que penso.
às vezes enfiam-se cabelos no trabalho. às vezes mistura-se sono.
conversas, mimos de gato, séries de televisão e filmes.

os meus trabalhos de malha têm um bocadinho de quase todas as coisas que me fazem bem.

sonhos & sentidos

Hoje acordei dorida. Acordei sentida de sentir.
Não sei o que sonhei. Apenas sei que era translúcido e não tinha cheiro. E isso incomodava-me muito, o não ter cheiro.
Sei que andei no seu encalço (dessa tal coisa que nem sei se era coisa) e que fiquei cansada e ofegante e lá aparecia a cara da minha mãe (no canto esquerdo do ecrã do sonho) a dizer-me com voz de pó-de-arroz “Laurinha não devias fumar tanto minha filha”… e a coisa fugia-me e às tantas estava a jantar com a Sally Field da série “Brothers and Sisters” e de coisa já nem sombra nem coisa nenhuma e depois tudo se tornava líquido, com cores que ondulavam como serpentes e picos de som intermitentes que pululavam com olhos animados.
Acordei vazia de cores e com a pele cansada.
Talvez no sonho de hoje a encontre, a tal coisa.
Se a encontrar, peço-lhe que me explique porque me faz isto, amiúde, aos meus sentidos.